М. А. Булгакову

Он циркулем круги на воде рисовал,

 

Ее рассекая поверхность речную.

 

Круг не вышел – кривой получился овал,

 

Расстроясь, уничтожил все подчистую

 

 

 

И брус кленовый горел, медленно тлея

 

Да костром демонов стрекоча зазывал.

 

Пришла же к нему не Медуза, а Гелла,

 

Кошмаря в ночах, приводя тень сквозь астрал.

 

 

 

Но автор не трусил, он внутри погибал

 

И творил, говорил, про ночь роковую,

 

Где радость нагая пришла же на бал

 

Крем Азазеловый втирая всухую.

 

 

 

Плевать было на упырей Мавзолея,

 

Он в палате о ней, о Марго, вспоминал

 

И ее любовь – та еще панацея,

 

Вроде все решено – гарью пахнет провал,

 

 

 

Но ни она, ни Мастер, не знали финал,

 

Лишь главу, ту: целую, не сгоревшую

 

В которой он умер, с ней в руках погибал,

 

Оставив от себя книгу нестлевшую.