Кома

По опустевшим мрачным коридорам,

Где сыростью пропитаны полы,

Где нет и места этим долгим разговорам,

И весь сюжет, как будто часть игры,

Идти вперёд в невиданную тишь.

И где-то там бежит слепая мышь,

Своим хвостом шурша по стеклам.

И раня лапы, пробегая по осколками.

Капает вода, и отбивает темп,

Быстрей стремится лужицу собрать.

Как будто вымещая весь свой гнев,

За одиночество, что больше не убрать.

Растущие цветы сквозь грязный пол,

Бетонный и сырой с растущим мохом, -

Единственная жизнь, что я нашел,

В этом месте страшном и убогом.

Сквозные ветры страхи прочь не гонят,

Они всё больше лишь тоски сюда наводят.

А за разбито-пыльной рамой окон,

То ли там свет, то ли совсем мертво там,

По одинаково пустынным и чужим,

Дорогам городским, садовым и лесным.

Всё будто вымерло столетия назад, 

Всё заросло - но кто же виноват?

Збыты ныне все знакомые мне тропы,

И в безнадёжности опавшей вниз листвы,

Не повинуются созвездия Земному небу,

Пророчат, руша правила судьбы.

Но слышу отдалённо чей-то голос.

Но так он роден мне, что хочется кричать:

Кричать, и слышать этот голос!

Кричать, и падая бежать.

А он всё громче, наростая

Он говорит, но что - я не пойму.

И вот уже, всё ближе прибоижаясь,

Я слышу: "Поправляйся. Я тебя люблю