Кома
По опустевшим мрачным коридорам,
Где сыростью пропитаны полы,
Где нет и места этим долгим разговорам,
И весь сюжет, как будто часть игры,
Идти вперёд в невиданную тишь.
И где-то там бежит слепая мышь,
Своим хвостом шурша по стеклам.
И раня лапы, пробегая по осколками.
Капает вода, и отбивает темп,
Быстрей стремится лужицу собрать.
Как будто вымещая весь свой гнев,
За одиночество, что больше не убрать.
Растущие цветы сквозь грязный пол,
Бетонный и сырой с растущим мохом, -
Единственная жизнь, что я нашел,
В этом месте страшном и убогом.
Сквозные ветры страхи прочь не гонят,
Они всё больше лишь тоски сюда наводят.
А за разбито-пыльной рамой окон,
То ли там свет, то ли совсем мертво там,
По одинаково пустынным и чужим,
Дорогам городским, садовым и лесным.
Всё будто вымерло столетия назад,
Всё заросло - но кто же виноват?
Збыты ныне все знакомые мне тропы,
И в безнадёжности опавшей вниз листвы,
Не повинуются созвездия Земному небу,
Пророчат, руша правила судьбы.
Но слышу отдалённо чей-то голос.
Но так он роден мне, что хочется кричать:
Кричать, и слышать этот голос!
Кричать, и падая бежать.
А он всё громче, наростая
Он говорит, но что - я не пойму.
И вот уже, всё ближе прибоижаясь,
Я слышу: "Поправляйся. Я тебя люблю
