18
Мне пять.
И в личном дневнике пишу опять,
Что мне не хочется проснуться снова.
Глазеть на лица злых людей,
Кормить обедом голубей
И медленно плестись до школы.
Мне десять.
Эта цифра что-то весит,
Но я все то же глупое дитя,
Поэтому нет смысла слушать, что там я
Пытаюсь рассказать своим негромким голосочком.
Ведь точку
Поставить в мысли я конечно не смогу,
А значит говорю одну бурду.
И лучше мне скорее замолчать.
Мне двадцать пять…
А нет, не то. Пока что мне пятнадцать.
Подросток с бурными гормонами и глупой головой.
Подумать разрешается самой
Лишь над примерами и сочинением о баснях.
Не смею думать о своих несчастьях,
Так как их нет!
На кухне стынет мой обед,
Одежда выглажена мамой,
Постель заправлена, есть книги и друзья.
Нельзя грустить,
ведь эту жизнь веду я,
Хотя не заслужила и кусочка хлеба.
Мне ведом весь секрет взросления людей,
Но все же грустно сознавать,
Что так произошло.
Но вкратце:
Мне восемнадцать.
Я молчу.
Смотрю на грязную жестокость, но - молчу!
Кричу в душе, однако громко я - молчу.
Хочу помочь несчастным, но - молчу!
И даже если очень сильно что-то захочу,
то вероятнее всего я…. Промолчу.
