18

Мне пять.

И в личном дневнике пишу опять,

Что мне не хочется проснуться снова.

 

Глазеть на лица злых людей,

Кормить обедом голубей

И медленно плестись до школы.

 

Мне десять.

Эта цифра что-то весит,

Но я все то же глупое дитя,

Поэтому нет смысла слушать, что там я

Пытаюсь рассказать своим негромким голосочком.

 

Ведь точку

Поставить в мысли я конечно не смогу,

А значит говорю одну бурду.

И лучше мне скорее замолчать.

 

Мне двадцать пять…

А нет, не то. Пока что мне пятнадцать.

 

Подросток с бурными гормонами и глупой головой.

Подумать разрешается самой

Лишь над примерами и сочинением о баснях.

 

Не смею думать о своих несчастьях,

Так как их нет!

На кухне стынет мой обед,

Одежда выглажена мамой,

Постель заправлена, есть книги и друзья.

 

Нельзя грустить,

ведь эту жизнь веду я,

Хотя не заслужила и кусочка хлеба.

 

Мне ведом весь секрет взросления людей,

Но все же грустно сознавать,

Что так произошло.

Но вкратце:

 

Мне восемнадцать.

Я молчу.

Смотрю на грязную жестокость, но - молчу!

Кричу в душе, однако громко я - молчу.

Хочу помочь несчастным, но - молчу!

И даже если очень сильно что-то захочу,

то вероятнее всего я…. Промолчу.