скрипка лиса
правильно было - «скрип колеса», но мы пели «скрипка лиса» –
нам казалось, что это романтично,
что это и есть поэзия!
мы оторвами были, ходили по лезвию,
огонь разжигали сырыми спичками,
уверенные, что жизнь – сплошная белая полоса...
отлично
ты учился в медицинском, по ночам дежурил в анатомичке,
чтобы помочь матери и отчиму,
да и меня побаловать, между прочим,
когда я приезжала к тебе по пятницам,
вся такая внезапная, в оливковом платье,
узком и длинном,
ты сдирал его с меня, как змеиную кожу,
и взрывался вулкан: дрожала стена,
а в щербатой ванне, заполненной формалином,
поднималась волна...
а позже
в твоей жизни случилась война,
первая, вторая, третья… десятая –
мало ли на карте горячих точек,
а тебя неизменно тянуло в этот порочный
замкнутый круг…
жизнь была уже не белая, а полосатая,
мы больше не пели «скрипка лиса»,
таро всё чаще подбрасывало мне перевёрнутую башню,
но, по-прежнему, даже на расстоянии, мы не разжимали рук…
однажды
гладя тебя по рано поседевшим волосам,
я поняла, что начинается другая полоса,
не чёрная или белая – а просто без тебя…
я орала, грызла подушку, босая вставала на грабли,
хоронила чувства, скорбя,
но тонкую девочку из меня настырно вытесняла обычная баба, –
она хотела детей, шоколадного лабрадора,
стабильного мужа, который хвалил бы форелевый суп,
снова петь «скрипку лису»
и каждое лето ездить в свой дом на море…
сбылось –
фильм был снят по банальному,
но, в целом, хорошему сценарию,
у меня в нём – главная, точно прописанная, роль:
я сажала настурции, пекла ванильные рогалики,
запускала с сыном китайские фонарики,
по субботам с подругами встречалась в баре,
пила молодое кьянти или апероль…
как-то летом
стала сохнуть я, как обезвоженная ветка,
в бесконечной столичной толпе разглядывать силуэты,
отыскивая твой, хотя уже не знала, какой ты…
не вышло у меня клин клином –
мое прежде покорное тело больше не подчинялось мне,
оно болело, как будто тоже было ранено на войне,
или остывало, прижавшись к белой стене,
где знакомо пахло формалином…
во сне
в сотый раз продираясь сквозь чащу слов,
находила своё и теряла слог,
спешно лепила - куда попало,
закольцовывала финал и начало,
пусть отыщется новое между строк,
пусть исчезнет, как сорванный лепесток,
разделительный знак апостроф....
а просто
я думала, у меня снова будет скрипка лиса,
а оказалось, что это скучный скрип колеса
крепкой телеги, которая едет мерно – стежок в стежок –
никуда не сворачивая...
и нет никакого смысла с неё слезать,
оборачиваться или бежать назад,
ведь рядом сидит чудесный мальчик,
красивый, как фарфоровый пастушок,
и спит шоколадный пёс, свернувшись калачиком.
в чемодане недочитанные – незачем – «Алые паруса»,
напротив - серые обожающие глаза,
и, если посмотреть со стороны, то всё хорошо...
вот только если бы не эта чёртова скрипка лиса,
как бесконечный азартный бой,
в котором твоя ладонь на моей груди –
божественная награда…
зажмуриваюсь, протягиваю руку – веди,
и каждый раз умираю на тебе, под тобой
или просто рядом…
всю жизнь ты рвал душу в клочья,
смыслы искал в войне,
а самая горячая точка
была во мне…
