Лабиринт

Салат с тунцом да пива пинта,

журнальный столик у окна.

Я выхожу из лабиринта:

там вход, тут выход. Я одна.

 

Слезливый дождь морочит нервы

и твой печалит уголок:

безвкусный ланч за пару евро;

тут пол, там стены, потолок.

 

В углу грустит пустая ваза.

Цветы? Зачем они, когда

внутри смешалось всё и сразу:

весна, апатия, вода…

 

Глаза встречаются. Опасно.

Ты светофор. Я переход.

Тебе – налево. Мне – на красный

для отпущения грехов.

 

Салфетка вытирает губы.

Который час? Давно пора.

Тебе – под дождь, мне снова в трубы.

За ними кроличья нора.

 

И вот уже неторопливо,

расправив воротник пальто,

бредут салат и пинта пива

под зонтиком в своё авто.

 

А я кручу у чаши с пуншем

в журнальный столик ногтем винт.

Суркам не снилось; это лучше:

тут вход,

там выход.

Лабиринт.