Хоровод

Ты независим, как стрела слепых,

летящая куда укажет ветер,

где солнце неестественное светит

(на самом деле - мечутся костры).

Где ждут не догоревшие дотла,

такие же хмельные и смешные,

мечтатели,

круг для тебя расширив.

Стрела настойчиво пряма, земля - кругла.

Влетишь в цепь хоровода.

Был ничей,

но станешь, вдруг, орнаментом картины.

Вокруг костра, важнейшей сердцевины,

крутиться будешь вечно в кумаче.

Как часть неразрушимого панно -

с реальностью быть в теме примиришься.

Не чужестранец, свой, родной,

не лишний,

на место встанешь, где отведено.

И чьи-то руки втянут в тесный круг

твой тёсанный под общий имидж образ.

Не вырвешься.

Соединится обруч.

Познаешь смысл картины. Глубину.