Все начиналось с февраля
Черно и чернильно, и всё февралем…
Не вспомнить… Потом лишь: ах да, Пастернаком!
И как прочитать это: вехой ли, знаком?
И что отвечать: знаком, незнаком?
Спит город, к тому же еще он в снегу,
и ты его словно не знаешь.
Знакомство лишь предполагаешь -
и всё впопыхах на бегу.
Пусть рада не рождественским подаркам
наивным, чистым и простым.
В февраль пройдешь с заветной контрамаркой,
туда, где входа нет иным,
где после тягостных сомнений
снег очищает белизной.
И где поймешь вдруг, что иной
не будет жизни, как двух мнений
наедине с самим собой.
Из глубины дворов и улиц,
тропинок и колючек снежных, острых,
уже покинув детства остров,
выходишь в жизнь, слегка нахмурясь.
Так было, но совсем не значит,
что будет.
Дней, часов привычных,
слов, криков, суеты обычной
вдруг поубавишь. Не иначе
взрослению пришла пора
с утра…
Все просто, февралю подвластны
ненастья, радости, тревоги.
И пусть заснежены дороги,
дорога в март, дорога счастья,
как будто вот она, одна…
Взрослеть не повзрослев, пожалуй, с этим,
и смысл, и тайная загадка.
Пусть в книге жизни много опечаток,
еще на сердце и в душе отметин,
А поворот…
Делить на свет и ночь, и не деля
всех прочих
на близких и не очень
читаешь в глубине сердечных строчек:
Вот, вот…
Все начиналось с февраля…
