Все начиналось с февраля

Черно и чернильно, и всё февралем…

Не вспомнить… Потом лишь: ах да, Пастернаком!

И как прочитать это: вехой ли, знаком?

И что отвечать: знаком, незнаком?

 

Спит город, к тому же еще он в снегу,

и ты его словно не знаешь.

Знакомство лишь предполагаешь -

и всё впопыхах на бегу.

 

Пусть рада не рождественским подаркам

наивным, чистым и простым.

В февраль пройдешь с заветной контрамаркой,

туда, где входа нет иным,

где после тягостных сомнений

снег очищает белизной.

И где поймешь вдруг, что иной

не будет жизни, как двух мнений

наедине с самим собой.

 

Из глубины дворов и улиц,

тропинок и колючек снежных, острых,

уже покинув детства остров,

выходишь в жизнь, слегка нахмурясь.

 

Так было, но совсем не значит,

что будет.

Дней, часов привычных,

слов, криков, суеты обычной

вдруг поубавишь. Не иначе

взрослению пришла пора

с утра…

Все просто, февралю подвластны

ненастья, радости, тревоги.

И пусть заснежены дороги,

дорога в март, дорога счастья,

как будто вот она, одна…

 

Взрослеть не повзрослев, пожалуй, с этим,

и смысл, и тайная загадка.

Пусть в книге жизни много опечаток,

еще на сердце и в душе отметин,

А поворот…

Делить на свет и ночь, и не деля

всех прочих

на близких и не очень

читаешь в глубине сердечных строчек:

Вот, вот…

Все начиналось с февраля…