ВЕДУТ НА ПЛАХУ, 2024
Мне часто говорят:
«будь проще -
пиши о том, что есть вокруг,
не затевай и не ищи
эпитеты
Не загибай - твоих плеяд
словесных небеса полощат
множество, но всё - вода. И мук
не оберëшься в чтении. Трещит
коробка черепная. Скрыты те
идеи, игры разума, что в них
заложены. А может, нет их,
ихи-хи-хи-хи-хих?
И где вообще - стихотворение?
твой слог - ни лих,
ни тих,
И это, чëрт возьми, не стих»
а по-просту - уподобление
тому же Маяковскому! Ахах-ахах!
Ты - не Владимир,
и, - смешно, - не Маяковский.
Ах,
Ах...
Какие замыслы в твоих стихах?
крутыми
горками американскими ты мыслишь. Сноски
К твоим нужны стихам, а те - как том "Война и Мир":
читать их то же,
что тягать громадные повозки.
В тебе есть глубина, есть - шаг, есть - ширь,
но всë же,
всё же,
Ты - не Маяковский!»
Мне часто говорят,
что рифмы нет;
размера нет
и стиль не тот.
Что это - ад -
найти предмет,
понять предмет,
что - анекдот
литературный
мой порыв поэзии.
И что не разбираясь в формуле стиха,
писать не нужно -
что до рези я -
станочница, и мои фразы - фрезы; я,
в фантазиях накрутчица, и так плоха,
как непослушна.
Мне говорят,
что я - достойна Нобеля;
Что все стихи мои - образчик роскоши поэзий;
И, свят,
свят,
свят!
Они до корня обнажают душу, но, особенно! -
мои ментальные болезни.
Ах.
Это бьёт мне по самооценке.
Совсем маленечко. И стенки
сердца набухают от расстройки
- мелодия стихов так непослушна,
что нынче скверна и капризна,
но это ль - истинная тризна
для стихов? Я стойкий
солдатик оловянный - пусть то чушь, но
На каждый вопль я шепчу: «Да-да.
Да-да.
Да-да.
Да-да.
Да-да,
да-да...»
И хочется, - кричу: «Звезда (?)
на голову упала или чë?
Вы - озабоченные? Вас влечëт?
И что, Вы – каждый, каждый, каждый - звездочëт?
Вы светитесь большой свечой
в миру литературного изыска?
А я – садистка,
я - садистка,
я - садистка?
Как близко,
Близко,
близко
вы подскочили, -
Своим галопом
пробежали по траве.
Моя приписка:
"Я - здорова. Или... Или...
мой недостаток? глубоко закопан
у вас самих же в вашей голове
А кто сказал, что я - как Маяковский?
А кто сказал, что я - есть Маяковский?
А кто сказал, что я гонюсь за Маяковским?
С чего вы взяли, что мои,
мои,
мои,
мои,
наброски -
наброски
на несчастного поэта?
Постойте-ка,
позвольте-ка,
всё это -
за клевету приму,
ведь моему уму
та непосильна ноша:
быть как Маяковский.
Так что же,
что же
говорите, говорите, говорите?
какое делаете великое открытие?
то - эпигонство, или (что - реально,
ведь Маяковский - гениальный,
гениальный,
гениальный)
моя напасть,
моя напасть:
читала много его книг.
И он - балласт,
он - по-просту балласт.
И он возник
совсем нечаянно: я не люблю поэзию.
но прочитав строку́ одну,
я поняла -
стоять теперь нельзя на месте!
И в прогрессе я,
пусть - по эмоции, а не - по уму,
признала, как же я мала,
мала,
мала
в своих стихах. Я делом чести
признала цель взрасти.
Теперь прошу простить:
так, что ли, эта нынче цель
карается косым, надменным взглядом,
и вспышкой гнева без конца маячит
у всех его ценителей? Что - вовсе? -
вовсе,
вовсе,
вовсе,
вовсе
стихи чужие, и в чужом лице
(стоять не буду - буду падать,
смеясь, и плача,
смеясь и плача,
смеясь и плача)
нельзя взрастить на Маяковском?
И брошу стих,
а лучше - вопль из стиха громоздкого:
А что, нельзя,
нельзя,
нельзя,
меня простить,
меня простить
за то, что я читала Маяковского?
За то, что почитала Маяковского?
Но…
Всё – одно…
Всё – как одно.
Всё как одно.
Мне часто говорят,
мне говорят…
Не знав ни совести, ни страха,
мои стихи ведут на плаху -
Из грубых-
грубых мнений
плаху,
не знав
ни широты моей,
ни устремления,
ни маху…
Они ведут меня,
ведут меня на плаху.
Убавьте шаг!
Убавьте шаг!
Остановитесь! И идите…
13:13, 27.02.2024
