ВЕДУТ НА ПЛАХУ, 2024

Яльтана

Мне часто говорят:

«будь проще -

пиши о том, что есть вокруг,

не затевай и не ищи

эпитеты

Не загибай - твоих плеяд

словесных небеса полощат

множество, но всё - вода. И мук

не оберëшься в чтении. Трещит

коробка черепная. Скрыты те

идеи, игры разума, что в них

заложены. А может, нет их,

ихи-хи-хи-хи-хих?

И где вообще - стихотворение?

твой слог - ни лих,

ни тих,

И это, чëрт возьми, не стих»

а по-просту - уподобление

тому же Маяковскому! Ахах-ахах!

Ты - не Владимир,

и, - смешно, - не Маяковский.

Ах,

Ах...

Какие замыслы в твоих стихах?

крутыми

горками американскими ты мыслишь. Сноски

К твоим нужны стихам, а те - как том "Война и Мир":

читать их то же,

что тягать громадные повозки.

В тебе есть глубина, есть - шаг, есть - ширь,

но всë же,

всё же,

Ты - не Маяковский!»

Мне часто говорят,

что рифмы нет;

размера нет

и стиль не тот.

Что это - ад -

найти предмет,

понять предмет,

что - анекдот

литературный

мой порыв поэзии.

И что не разбираясь в формуле стиха,

писать не нужно -

что до рези я -

станочница, и мои фразы - фрезы; я,

в фантазиях накрутчица, и так плоха,

как непослушна.

Мне говорят,

что я - достойна Нобеля;

Что все стихи мои - образчик роскоши поэзий;

И, свят,

свят,

свят!

Они до корня обнажают душу, но, особенно! -

мои ментальные болезни.

Ах.

Это бьёт мне по самооценке.

Совсем маленечко. И стенки

сердца набухают от расстройки

- мелодия стихов так непослушна,

что нынче скверна и капризна,

но это ль - истинная тризна

для стихов? Я стойкий

солдатик оловянный - пусть то чушь, но

На каждый вопль я шепчу: «Да-да.

Да-да.

Да-да,

да-да...»

И хочется, - кричу: «Звезда (?)

на голову упала или чë?

Вы - озабоченные? Вас влечëт?

И что, Вы – каждый, каждый, каждый - звездочëт?

Вы светитесь большой свечой

в миру литературного изыска?

А я – садистка,

я - садистка,

я - садистка?

Как близко,

Близко,

близко

вы подскочили, -

Своим галопом

пробежали по траве.

Моя приписка:

"Я - здорова. Или... Или...

мой недостаток? глубоко закопан

у вас самих же в вашей голове

А кто сказал, что я - как Маяковский?

А кто сказал, что я - есть Маяковский?

А кто сказал, что я гонюсь за Маяковским?

С чего вы взяли, что мои,

мои,

наброски -

наброски

на несчастного поэта?

Постойте-ка,

позвольте-ка,

всё это -

за клевету приму,

ведь моему уму

та непосильна ноша:

быть как Маяковский.

Так что же,

что же

говорите, говорите, говорите?

какое делаете великое открытие?

то - эпигонство, или (что - реально,

ведь Маяковский - гениальный,

гениальный,

гениальный)

моя напасть,

моя напасть:

читала много его книг.

И он - балласт,

он - по-просту балласт.

И он возник

совсем нечаянно: я не люблю поэзию.

но прочитав строку́ одну,

я поняла -

стоять теперь нельзя на месте!

И в прогрессе я,

пусть - по эмоции, а не - по уму,

признала, как же я мала,

мала,

мала

в своих стихах. Я делом чести

признала цель взрасти.

Теперь прошу простить:

так, что ли, эта нынче цель

карается косым, надменным взглядом,

и вспышкой гнева без конца маячит

у всех его ценителей? Что - вовсе? -

вовсе,

вовсе

стихи чужие, и в чужом лице

(стоять не буду - буду падать,

смеясь, и плача,

смеясь и плача,

смеясь и плача)

нельзя взрастить на Маяковском?

И брошу стих,

а лучше - вопль из стиха громоздкого:

А что, нельзя,

нельзя,

меня простить,

меня простить

за то, что я читала Маяковского?

За то, что почитала Маяковского?

Но…

Всё – одно…

Всё – как одно.

Всё как одно.

Мне часто говорят,

мне говорят…

Не знав ни совести, ни страха,

мои стихи ведут на плаху -

Из грубых-

грубых мнений

плаху,

не знав

ни широты моей,

ни устремления,

ни маху…

Они ведут меня,

ведут меня на плаху.

Убавьте шаг!

Остановитесь! И идите…

13:13, 27.02.2024