Боль
Терзания души сквозь тысячи шипастых роз,
Но все что нас не убивает - делает сильнее,
И за это обожаю я мороз,
Он кожу делает черствее,
Он окутывает леденящими ветвями лоз,
Он делает меня все более мертвее.
Я не чувствую почти что ничего,
Я когда то воевал здесь за идею,
А теперь моя смерть лишь естество,
С каждым чувством боли мы не молодеем,
Она делает из человека-существо,
Мы чувственно и умственно беднеем,
И видим в этом шутовство,
От боли просто фанатеем,
Но в 21 веке "жить" не суждено.
