Погружение в мир собственных переживаний и отрыв от действительности
Почему же говорят, что это болезнь?
Ведь я к доктору не ходил.
Я каждый день жил, любил и пил...
Сладкая песнь... а может, это месть?
Погружаясь в мир собственных переживаний,
Уходя от действительности и страданий,
Утопая в своей придуманной боли,
Думаю: я такой же, как и все, что ли?
Нет, я не знаю, но мне подсказали
Свои мысли о жизни в спальной.
Думал, что не буду долго играть в ящик,
Ведь я знаю, что приз идёт куда-то вниз.
Все мы люди, и у нас у всех есть
Голова, душа и тысяча потоков – мысль.
Честь? Я бы не думал, что прям есть...
Короче, все мы тут похожи, эй.
Столько стараний, столько страданий... Может, буду лучше я?
Но каждый раз, спотыкаясь, я не думал, как вставать.
Зачем мечтать, если подумать,
Что я, как все, на дно сойду
И через двадцать лет я один умру?
Пусть говорят, что я всё это себе надумал,
Умер мой внутренний мир.
Не хватало человека, сидящего напротив,
Который против того, что я сказал.
Каждый день, познавая внешний мир,
В голове подумал: вот я и дебил.
Забыл, какого быть любимым и нужным...
Дружным... Я всё забыл.
Утопающий корабль тянул меня на дно,
Громкий кашель ещё вступил назло.
Трос оторвался, я в печали хныкал...
А может, вправду, это болезнь?
