ГОВОРЯТ, ЧТО В ПОЭТЫ МНЕ ПОЗДНО...
Говорят, что в поэты мне поздно, —
Стар, забывчив, бываю рассеян.
И глядят на меня сверху грозно
Пушкин, Лермонтов, Блок и Есенин.
То с укором глядят, то гневно.
И глаголют они нелестно
О стихах моих ежедневно,
Мол, пишу я коряво и пресно.
Мол, куда тебе, старый пенёк,
С молодыми тягаться в поэзии.
Что погас, мол, во мне огонёк,
Не помогут уколы магнезии.
У тебя взгляд усталого циника,
Где-то в прошлом остались понты,
И твоя смехотворная лирика
Для каких же старпёров, как ты.
Мы писали с самого детства,
Отличали хорей от ямба,
Ты же троечник был с малолетства
И ходил на какое-то самбо.
Тебе, дядя, больше полтинника.
Пора лапти на даче вязать.
Тебя ждёт давно поликлиника…
Ты же взялся стихи писать.
Мне в конце концов надоело
О стихах своих слышать гадости,
И сказал я поэтам смело:
«Были б умные, — жили б до старости».
И с тех пор голоса пропали.
В голове снова много места.
Я рифмую легко «трали-вали»,
«Кровь-любовь», и «невеста-тесто»!
