Писатель
Что если было бы так...
Жил в одном селе писатель, жил не так что б хорошо. Не был деньгами богатым, всё богатство — кучка слов. Вот слова давались лихо, что ни пьеса, то шедевр. Жил писатель очень тихо: день — работа, ночь — творец.
Он миры творил с размахом, хороши, там сам бы жил. Ускользала только слава, а он весело шутил: «Слава — пустяки всё это, надо только захотеть, и возможно по желанью даже в космос полететь. Всё возможно коль ты веришь, нет, не в чудо, а в себя». Вот писатель очень верил и творил легко всегда. У компьютера ночами он порою засыпал, и во сне он улыбался, видно, тоже сочинял.
Шли года, писатель славу даже глазом не видал, сколько исписал страниц он и миров своих создал. Видно, времена иные, книги стали не нужны, люди в интернете жили, виртуальны их миры. Но писатель не сдавался: вдруг опять начнут читать. Для потомков сочинял он, в них он веру не терял.
Вот и юность пролетела, вроде молод был вчера, а висков уже коснулась седина из серебра. И морщины расписались на руках и на щеках, лишь лукавая искринка всё беснуется в глазах. Да писать ему, как прежде, удавалось всё ж легко, видно, свыше то уменье было мастеру дано.
Сколько б лет не проходило, а внутри он молодой, всё ещё себе он верен, всё ещё горит мечтой. И пока жива в нём вера, книга для людей жива, потому что в каждой строчке есть писателя душа.
Не берусь судить я, люди, может будет знаменит, но, увы, не в этой жизни, где инетом мир кипит. В чудеса, друзья, не верю, книжки словно раритет, их легко теперь заменит навороченный планшет.
Он миры творил с размахом, хороши, там сам бы жил. Ускользала только слава, а он весело шутил: «Слава — пустяки всё это, надо только захотеть, и возможно по желанью даже в космос полететь. Всё возможно коль ты веришь, нет, не в чудо, а в себя». Вот писатель очень верил и творил легко всегда. У компьютера ночами он порою засыпал, и во сне он улыбался, видно, тоже сочинял.
Шли года, писатель славу даже глазом не видал, сколько исписал страниц он и миров своих создал. Видно, времена иные, книги стали не нужны, люди в интернете жили, виртуальны их миры. Но писатель не сдавался: вдруг опять начнут читать. Для потомков сочинял он, в них он веру не терял.
Вот и юность пролетела, вроде молод был вчера, а висков уже коснулась седина из серебра. И морщины расписались на руках и на щеках, лишь лукавая искринка всё беснуется в глазах. Да писать ему, как прежде, удавалось всё ж легко, видно, свыше то уменье было мастеру дано.
Сколько б лет не проходило, а внутри он молодой, всё ещё себе он верен, всё ещё горит мечтой. И пока жива в нём вера, книга для людей жива, потому что в каждой строчке есть писателя душа.
Не берусь судить я, люди, может будет знаменит, но, увы, не в этой жизни, где инетом мир кипит. В чудеса, друзья, не верю, книжки словно раритет, их легко теперь заменит навороченный планшет.
