Солнце, солнце... что бьёшь в окно?..
Солнце, солнце...
Что бьёшь в окно,
по глазам моим,
не привыкшим к свету?
Ты же знаешь, уже всё равно.
Прийти на пир не успею я к лету.
Но даже так,
размыкая щели,
я встану, пусть с левой ноги.
И буду готовить речь к совету,
как прошли мои славные дни.
Поднимусь,
и почищу зубы,
что-то зажарив на новой плите.
И сквозняк сводит старые скулы,
хоть весь дом в ленивом тепле.
Распахну ворота своей хаты,
запинаясь, спущусь туда,
где мир встречает рассветы, закаты,
где ходят миллионы туда и сюда,
с комками газет и распухнувшей ватой,
что кровью пробила курток отряд,
туда, где все мне как-то рады,
да я им совсем не рад...
Лишь словесным несчастным погромом
разбавляю бетон своих стен.
Я всегда был удачливым пустословом,
но хотел играть как Шопен.
