ЖЕНА ПОЭТА
Она всю жизнь в его стихах купалась,
как в море. Десять тысяч дней
ей от него лишь эхо доставалось,
а он, не ведая того, купался в ней.
И не был рад неравному союзу,
который жизнь творца сводил к нулю,
но врал, привычно называя Музой,
ту женщину, шептавшую: «Люблю!»
Упал ноябрь, всех колеров меняла,
сменил наряды и вогнал в тоску,
в которой она вновь не вдохновляла,
но стала льдом к кипящему виску.
Остановившись, словно шар у лузы,
и размышляя пасть или не пасть,
он разглядел под одеяньем Музы
ту Женщину, что не дала пропасть.
И стало ясно: что звалось служеньем
неведомо чему и для чего,
ничто в сравненье с жертвоприношеньем
той Женщины, вложившей жизнь в него.
