13&14
Четырнадцать ступенек вверх.
Тринадцать почему-то вниз.
Опять здесь в поиске утех.
Из шторки под овации, на бис.
Ты бледной тенью промолчишь.
Чуть улыбнёшься — вот и всё.
В углу скребет зачем-то мышь.
Тебе нет дела, впрочем, до неё.
Люблю её я сзади. Созерцать.
Порой и спереди. Бывает, хороша.
Я подмечаю в ней манеры, стать.
Хотелось бы плоды с ветвей вкушать.
И вспоминаю океан, прохладный бриз.
Осознаю, что не из этих и не тех.
Тринадцать ближе. Выбираю вниз.
Но, может, завтра поднимусь вверх.
