13&14

Четырнадцать ступенек вверх.

Тринадцать почему-то вниз.

Опять здесь в поиске утех.

Из шторки под овации, на бис.

 

Ты бледной тенью промолчишь.

Чуть улыбнёшься — вот и всё.

В углу скребет зачем-то мышь.

Тебе нет дела, впрочем, до неё.

 

Люблю её я сзади. Созерцать.

Порой и спереди. Бывает, хороша.

Я подмечаю в ней манеры, стать.

Хотелось бы плоды с ветвей вкушать.

 

И вспоминаю океан, прохладный бриз.

Осознаю, что не из этих и не тех.

Тринадцать ближе. Выбираю вниз.

Но, может, завтра поднимусь вверх.