уходит

Мой поезд уходит.

Последний и навсегда.

Вагоны мелькают, колёса - та-да, та-да.

За ними вокзальные не успевают стрелки.

По шпалам озябшиие сумерки семенят

и шепчут злорадно-вкрадчиво, что меня

на богом забытой платформе никто не встретит.

 

Стою умираю. Жалко себя до слёз.

Куда-то хромает  овчаркоподобный пёс -

такой же, видать, невстреченный и ничейный.

В кармане, конечно, ни спичек, ни сигарет.

Лишь мятый клочок - неиспользованный билет

туда, где... а впрочем, уже не имеет значения.

 

Мой поезд ушедший стоп-краном не оснащён.

Надежда замедлить не держится ни на чём.

Огни семафора бликуют на глади лужи.

А время, как будто застывшее на восьми,

толкает под рёбра: в руки себя возьми.

Вон пёс ковыляет, а ты - неужели хуже?