уходит
Мой поезд уходит.
Последний и навсегда.
Вагоны мелькают, колёса - та-да, та-да.
За ними вокзальные не успевают стрелки.
По шпалам озябшиие сумерки семенят
и шепчут злорадно-вкрадчиво, что меня
на богом забытой платформе никто не встретит.
Стою умираю. Жалко себя до слёз.
Куда-то хромает овчаркоподобный пёс -
такой же, видать, невстреченный и ничейный.
В кармане, конечно, ни спичек, ни сигарет.
Лишь мятый клочок - неиспользованный билет
туда, где... а впрочем, уже не имеет значения.
Мой поезд ушедший стоп-краном не оснащён.
Надежда замедлить не держится ни на чём.
Огни семафора бликуют на глади лужи.
А время, как будто застывшее на восьми,
толкает под рёбра: в руки себя возьми.
Вон пёс ковыляет, а ты - неужели хуже?
