Узы творчества

По узеньким улочкам уютного города,

В комфортных условиях еврозимы,

Бродил я сегодня, без особого повода,

В поисках мифической Музы, - но увы…

 

Мой внутренний мир, задавлен зимою,

Душа не очищена, от налипшего льда,

Но сердце живо, - в состоянии покоя;

Как будто за весной я явился сюда?..

 

Но, вместо людей, на парковках - машины,

Как клоны, - у них корпоративные гены, -

Вдоль тротуаров, отражаясь в витринах,

Они, будто люди: Пежо и Ситроены...

 

Я к ним привыкаю, отношуся спокойно,

Они здесь, как боги, что живут в городах.

С их видом шикарным и самодовольным.

Порода ощущается, в таких господах.

 

Мне много в жизни пришлось поскитаться,

В некоторых местах, удалось выживать,

Чтоб личного опыта побольше набраться,

Чтоб стихи свои в пышные рифмы убирать.

 

Уж столько лет не живут, как я - поэты,

Любовь обманув, видно смерть пережил,

Не стоит, наверно, распространяться об этом.

(Действительно долго, как поэт, я прожил).

 

Стихами я праздную, в чем-то завишу от них,

Словно Пигмалион, обожая свою Галатею.

Брожу по планете, верстаю свой стих…

Привык к этой жизни, ни о чем не жалею.

 

 

08 02 2024