Смерть поэта

Однажды, как поэт, я может закричу,

Вознесшись, между небом и землею.

Когда увижу, что - облаком - лечу;

Душою ощутив, что - тела не имею.

 

Смогу понять ли, что уже не жив?

Ну, а душа, лишь атомов волненье?

И, смерть, как поезд, дверь закрыв,

Несется в яростном, таком, движенье.

 

И, время-контролер, меня не слышит,

Своими занявшись, привычными делами,

Мой крик, доставить вдаль спешит,

Пролетая, над родными мне местами.

 

За скорый рейс, ему положат за меня,

В ладонь какую-то, блестящую монетку,

И ею, утром, словно солнцем, прозвеня,

Станет будить, свою, красивую соседку.

 

Чтоб рассказать, что выпал ему рейс, -

Поэт представился, - уже как будто судят.

Что никто оттуда, после, не воскрес…

Хотя Одному, чудо! приписывают люди.

 

Как самурай, искал он в жизни цель,

Но, очарован был, одним движением,

А, со стихами, получилась канитель,

Хотя и гордился этим достижением!

 

10. 02. 2024 г.