По-душам

 

Морской ветрюган, напролом,

Качает ветки, бьется в стекла.

В притихший, европейский дом;

Сеет дождь, - земля промокла.

 

И, Муза, видно, - не снесла

Ошибок в писаном романе,

Забрав вдохновение, - ушла, -

Во мгле растаяв, как в тумане.

 

Я, будто, на клумбу, в потолок,

Уставился, писать нет мочи.

Пошел бродить я вдоль протоки,

Чтоб чуть развеяться, короче.

 

Нюкёбинг, - холодный и пустой, -

Дождем встречал. Мне, одиноко.

С огромным, разводным мостом,

Нависшим над ветряной протокой.

 

Холодных волн, бег суетливый,

Что плюскотят в озябшей мгле.

Фонарный столб, скулит тоскливо,

На пса, он смахивает, вполне.

 

“- Случилось что с моею Музой?”, -

Адресую, свой, столбу вопрос.

“ - Хандра, видать, стала обузой?”

“- Она, всегда, задирала нос!”

 

“- Ах, эти женщины!” - “ Не спорю, -

Они капризны. Есть в них спесь.

И этим, мне кажется, порою,

Их смысл, исчерпывается весь.”

 

“ - Зачем же дуют здесь ветра,

На острове Фальстер, веками?”

Поговорив с столбом, вчера,

Я, успокоился, скажу меж нами.

 

Человек, цепляется к столбу:

"Слиняла Муза? Все - такое..."

И верь-не-верь, в свою судьбу -

Вдруг не вернется - в никакую?

 

28. о1. 2024