Перфекционизм

Я выстраивал ритм - бесконечный забор,

Заполняя тетрадь мириадами слов.

Но все тексты - песок - ворох пыльных работ.

И моих неудач вырастает число.

 

А внутри балаган - мой писательский бунт.

Там сомнения червь множит силы свои.

Я придумал себе столько глупых табу

И от каждого сердце болит и крови́т.

 

Так практически сдался, сломался.

Почти.

Но, цепляясь руками за призрачный шанс,

Я усердно пишу в одиночестве стих,

Чтобы мог через годы свободней дышать...

 

Столько самовсего окружает мой мир -

Я построил свод правил до самых небес.

Делал хуже, пытаясь принять конформизм...

Только хуже кому? Очевидно - себе.

 

Потому и не стал камертоном мечты.

Потому и не сделал того, что хотел.

Только тысячи фраз оправданий пустых

И неверие в то, что смогу я взлететь.

 

И опять разлетается мысленный шторм.

И пускается в пляс перекошенный ритм.

Я усердно пишу, несмотря ни на что,

Ибо сердце по-прежнему ярко горит.

 

07.02.2024