ПОЭТ

Поэт – никто, пока живёт,

он – скоморох и жалкий шут,

пока он дышит, ест и пьёт,

его бездарностью зовут.

 

Ведь не такой он, как и все,

такого нынче не поймут,

его по встречной полосе,

всегда беспечно обойдут.

 

Пусть сзади он глотает пыль,

рай, призывая в шалаши,

мир был бы пуст без простофиль,

в котором правят торгаши.

 

За ним в юдоль не побредут,

с ним нет подспорья для нутра,

его при жизни не поймут,

ведь не пришла его пора.

 

Его при жизни не поймут,

не издадут, не вознесут,

а как раскольника сожгут,

забвенью имя предадут.

 

Но вот когда прозренья боль,

рубль разменяет на пятак,

тогда проступит правды соль,

уняв визгливый лай собак.

* * *

Талант рулеткой не измерить,

умом поэта не понять,

в него душою надо верить,

чтоб ненароком не распять...