Вечер. Оркестр сырых половиц...

Вечер. Оркестр сырых половиц.

Кто-то ходит по ним, но гостей я не знаю.

И подсвечник горит на застывшем окне,

а рядом - чашка остывшего чая.

 

На гостинец заглянет большой мотылёк,

с белоснежным, как череп, узором,

провожая со мною последний денёк

уходящего вдаль небосклона.

 

Может быть, для того закатился за лес,

чёрно-бурый наш оттиск кошмаров,

и оставил лишь звёздный, размазанный след

растопившего нас кочегара,

 

На ночное торжище, где тысячи глаз,

провожали когда-то героя,

а теперь лишь молчание... который уж час

я сижу здесь вместе с тобою.

 

Что ты бьёшься об этот несчастный огонь?

Он и так от тоски затухает...

Но мы в этом, к несчастью, похожи с тобой:

без него ничего не бывает.