писал о тебе.
I
в пасмурный денек в подъезде,
я услышу голос твой.
мы устали, мы забиты вместе,
не помню я, да и сам забыт тобой.
с дамой на веселый разговор ,
в котором так боюсь...
в котором чувствую лишь боль,
осознаю и снова признаюсь...
но не то что она противна
или меня уже не ждут.
каюсь, что устал от ливней:
- "Не смотрю уже, а они идут,
льют, пробиваясь в окна,
окно закрыть я не могу.
мои руки уже промокли,
а скоро с головою утону..."
не поймёшь ты смысл строчек,
да оно тебе особо и не надо,
у тебя в груди другой уж почерк,
и с другим ты вникаешь в променадах.
другого слушаешь ты каждые стихи,
а в мои ты пару раз вникала!
может они и в правду так плохи...
ну попробуй ты прочесть с начала !
я писал - что любил и умирал,
от взгляда твоего я молк...
в каждом я кричал, мечтал,
рыдал и видел в этом толк!
II
однажды кто-то заметит,
что ты любишь тёплую весну.
поймёт, что она не бредит,
а лишь часто смотрит на луну...
заметит эту психопатию,
любовь и грани осознания.
что любишь долгие объятия
и отвергаешь жалкие касания.
он утонет в бескрайнем море,
когда заметит дивные глаза.
там чудовища вопят от боли,
но крик их только для меня.
но лишь, однажды, печаль
вселенская окутает тебя.
и может, даже мне жаль,
но так решила судьба.
может все было по-другому...
и где-то там, рыдала не она,
а я был, поближе к дому,
и мечтал, что кончится зима.
