Она

Она любит молчание, любит покой

Не любит только твои слова, они противны ей порой

Ты душу отдаёшь, пытаешься понять, а получаешь нож

И лезвие его свежо, сверкает меж рёбер, но бабочек там нет

Лишь вытекает жижа красного тона, вроде она жизни основа

Тебе безразлично уже, пускай и дальше течёт

Только вот сердце твоё всё равно о ней поёт

Какой же ты идиот…