Зимнее

Сейчас писать о нём – нехорошо.

Он штамп, как взгляд луны, как «шшурх» прибоя.

Но что же делать, если снег пришёл?

Пришёл и всё вокруг накрыл собою?

 

Внезапно стали тропы не нужны.

Гиперболы, метафоры – пустое,

Раз он из яви перебрался в сны

И там обосновался на постое.

 

Не различая неба и земли,

Смотрю я, в затянувшемся простое:

Ох, сколько мы, ребята, на/мели.

Ведь жизнь – заданье, в сущности, простое…

 

Рекорд вчерашний наш побит, забыт.

Отмерены награды, как в аптеке.

А он опять: летит – летит – летит…

И медленно ложится нам на/веки.