Зимнее
Сейчас писать о нём – нехорошо.
Он штамп, как взгляд луны, как «шшурх» прибоя.
Но что же делать, если снег пришёл?
Пришёл и всё вокруг накрыл собою?
Внезапно стали тропы не нужны.
Гиперболы, метафоры – пустое,
Раз он из яви перебрался в сны
И там обосновался на постое.
Не различая неба и земли,
Смотрю я, в затянувшемся простое:
Ох, сколько мы, ребята, на/мели.
Ведь жизнь – заданье, в сущности, простое…
Рекорд вчерашний наш побит, забыт.
Отмерены награды, как в аптеке.
А он опять: летит – летит – летит…
И медленно ложится нам на/веки.
