Тень
Порой мне кажется, что я лишь тень...
Тень себя, других, кого-нибудь.
Мне хочется так часто быть хоть кем-нибудь,
Но все усилия не впрок.
Я многое мог, много умел, желал еще больше,
Но все выходило иначе, скомкано и рвано,
Беспамятно и не так,
Как желал, умел и мог...
Я хотел музыки, был и жил ею,
Упивался и грезил...
Но я был только тенью,
Тенью музыки или кого-нибудь...
Вечерами, утрами, днями, ночами,
Месяцами, Годами, Годами, Годами
Ноты и звуки, оркестры, концерты.
Теперь только тень — свет пустоты...
Желал я славы и денег (куда ж без проклятых?!),
Трудился, работал, себя продвигал,
Хвастал, кичился (а кто без треклятых?!)
Но снова лишь тень, тень, тень дел...
Пытался творить, что-то писал,
Выходило неплохо, прилично!
В итоге — пустяк, стыдно!
Прочитайте, что написал!
Где-то и рифма, где-то идея,
Подражание кому-нибудь
(Более удачному, тем боле, гениальному).
Желание творить!
Однако это не то,
Не то, что читают и надо читать.
А что вы сейчас читаете,
То называется (не более) тенью...
Что ж, так и быть блесну, иль сворую
(Судить уж вам) строку последнюю,
Которая кричит будто мне
Своим чёрным Nevermore...
Хотел любить, любить, любить
Нежно, много, страстно.
И ведь любил и был любим,
И думал - это вечно.
Желал я счастья и добра
Той единственной, потом
Другой единственной, пока
Не понял я — всё тень...
А Разум?! Священный Разум!
(О, как долга эта песня).
Разумом мечтал я быть!
Чистым, крепким — как стекло, алмаз!
Читал, писал, учился, познавал.
Набрался знаний, опыта, идей.
Пока (Богу слава) не осознал:
Гордыня Разума (бич людей)...
Трепетал идеей быть хорошим,
Помогал, не обижался, прощал другим.
Молился и считал себя иным —
Гордыня чистоты (лукавый зверь).
Всё то, что выше — тень.
Тень — жилище мрака и забвенья.
Забыт и я в свой век,
Я — мертвый человек.
***
Умереть и заново родиться,
Мой выбор невелик,
Но ясен он, осознан,
И нечего бояться.
Подобен року птицы
Той, что пеплом став,
Заново родится,
Бессмертием дыша.
Мне будет дан иной удел,
Другое тело и предел,
Имя, возможно, то же будет,
А может быть, Макбет?!
А может быть, Valet?!
И много сгинет лет,
Прежде чем наскучит вновь
Мне жизни этой свет.
И нет покоя мне нигде,
Ни здесь, ни там.
Пытка! — вот что жизнь...
Как ни жаль, но, да...
Порой, проснувшись ночью странной,
Видится мне мир иной:
Чужие люди что-то говорят,
Свои стучатся и галдят.
Кто-то что-то мне твердит,
Другой меня за руку тянет,
С кем-то я скандалю,
С одним и вовсе я дерусь...
Вижу я прошедшее свое,
Что-то там еще (уж не будущее ли?!)
И не понять: где память, где мечты,
Где хоть что-нибудь?!
Не чувствую в тот миг и сам себя я,
Мне кажется, что я лишь... тень.
Тень себя, других, кого-нибудь,
Но, явно, не реальный я!
И было бы быть может это благом,
Если б только сном дурным то было.
Но ведь в реальности не лучше дело,
Так же чую я себя обманом...
Порой страшат меня паук и таракан,
Неизвестное животное,
Вот чей-то облик эфемерный завис.
Не живое и бескровное.
Но лишь безразличие во мне,
Хладное и мертвое.
Словно, что-то давно умершее.
Словно, Мертвый Человек.
Умереть и заново родиться,
Вот что избавленье.
А возродившись жить, пылать!
Пылать как пламя, Солнце!
И не погаснуть никогда!
И ни перед чем.
Словно вечный свет,
Нестись во времени, пространстве.
И быть может, не погаснет вновь
Огонь внутри, изжарит в пепел!
Но быть пеплом роскошь!
Беда быть тленом...
декабрь 2012 — январь 2013
Тень себя, других, кого-нибудь.
Мне хочется так часто быть хоть кем-нибудь,
Но все усилия не впрок.
Я многое мог, много умел, желал еще больше,
Но все выходило иначе, скомкано и рвано,
Беспамятно и не так,
Как желал, умел и мог...
Я хотел музыки, был и жил ею,
Упивался и грезил...
Но я был только тенью,
Тенью музыки или кого-нибудь...
Вечерами, утрами, днями, ночами,
Месяцами, Годами, Годами, Годами
Ноты и звуки, оркестры, концерты.
Теперь только тень — свет пустоты...
Желал я славы и денег (куда ж без проклятых?!),
Трудился, работал, себя продвигал,
Хвастал, кичился (а кто без треклятых?!)
Но снова лишь тень, тень, тень дел...
Пытался творить, что-то писал,
Выходило неплохо, прилично!
В итоге — пустяк, стыдно!
Прочитайте, что написал!
Где-то и рифма, где-то идея,
Подражание кому-нибудь
(Более удачному, тем боле, гениальному).
Желание творить!
Однако это не то,
Не то, что читают и надо читать.
А что вы сейчас читаете,
То называется (не более) тенью...
Что ж, так и быть блесну, иль сворую
(Судить уж вам) строку последнюю,
Которая кричит будто мне
Своим чёрным Nevermore...
Хотел любить, любить, любить
Нежно, много, страстно.
И ведь любил и был любим,
И думал - это вечно.
Желал я счастья и добра
Той единственной, потом
Другой единственной, пока
Не понял я — всё тень...
А Разум?! Священный Разум!
(О, как долга эта песня).
Разумом мечтал я быть!
Чистым, крепким — как стекло, алмаз!
Читал, писал, учился, познавал.
Набрался знаний, опыта, идей.
Пока (Богу слава) не осознал:
Гордыня Разума (бич людей)...
Трепетал идеей быть хорошим,
Помогал, не обижался, прощал другим.
Молился и считал себя иным —
Гордыня чистоты (лукавый зверь).
Всё то, что выше — тень.
Тень — жилище мрака и забвенья.
Забыт и я в свой век,
Я — мертвый человек.
***
Умереть и заново родиться,
Мой выбор невелик,
Но ясен он, осознан,
И нечего бояться.
Подобен року птицы
Той, что пеплом став,
Заново родится,
Бессмертием дыша.
Мне будет дан иной удел,
Другое тело и предел,
Имя, возможно, то же будет,
А может быть, Макбет?!
А может быть, Valet?!
И много сгинет лет,
Прежде чем наскучит вновь
Мне жизни этой свет.
И нет покоя мне нигде,
Ни здесь, ни там.
Пытка! — вот что жизнь...
Как ни жаль, но, да...
Порой, проснувшись ночью странной,
Видится мне мир иной:
Чужие люди что-то говорят,
Свои стучатся и галдят.
Кто-то что-то мне твердит,
Другой меня за руку тянет,
С кем-то я скандалю,
С одним и вовсе я дерусь...
Вижу я прошедшее свое,
Что-то там еще (уж не будущее ли?!)
И не понять: где память, где мечты,
Где хоть что-нибудь?!
Не чувствую в тот миг и сам себя я,
Мне кажется, что я лишь... тень.
Тень себя, других, кого-нибудь,
Но, явно, не реальный я!
И было бы быть может это благом,
Если б только сном дурным то было.
Но ведь в реальности не лучше дело,
Так же чую я себя обманом...
Порой страшат меня паук и таракан,
Неизвестное животное,
Вот чей-то облик эфемерный завис.
Не живое и бескровное.
Но лишь безразличие во мне,
Хладное и мертвое.
Словно, что-то давно умершее.
Словно, Мертвый Человек.
Умереть и заново родиться,
Вот что избавленье.
А возродившись жить, пылать!
Пылать как пламя, Солнце!
И не погаснуть никогда!
И ни перед чем.
Словно вечный свет,
Нестись во времени, пространстве.
И быть может, не погаснет вновь
Огонь внутри, изжарит в пепел!
Но быть пеплом роскошь!
Беда быть тленом...
декабрь 2012 — январь 2013
