Про поэта

Невидимыми красками раскрашен день поэта
В неведомых картинах промокнуты ресницы
Весенний первый лучик, последний воздух лета -
Всё ляжет бурей чувств в блокноте на страницы.

Поэт вскрывает душу, вверяя всему свету
И кем-то будет сужен, а может - оклеветан
Но это ерунда, кто пишет - тайны нету,
Страшнее не-писательства поэту страх не ведом!

Взрывает рифмы мозг и сердце на кусочки
Но не избави, Господи, меня от этой муки
Ведь если больше в жизни не напишу ни строчки,
То... я помру со скуки