На смертном одре
В комнате тёмной, с глазеющим строем картин,
на кровати измятой, почти что прогнившей,
лежал человек: то ли царь, то ли простолюдин,
когда-то, наверное, живший.
На оконной решётке сидели пылинки,
на жалость давил отошедший вниз пол.
И в комнате смежной слышался смех неприличный,
тот самый, который и чёрта совсем поборол.
За лёгким гуденьем подземных проходов,
чей клич раздаётся на каждом небесном клочке,
жизни прошедшей запутанный ворох
увидишь, когда ты совсем не в себе.
Но только теперь, лицезрея всё сбоку,
на смертном одре с силой всей прокричать:
"Я устал видеть мир понемногу,
пусть уйду, но хочу его целым объять!"
