Тишина

Черкнул по небу острый нож,

вгоняя звук и боль в сентябрь.

 

Отгрохотало...

Мирный дождь,

земле шепча: «Грибов хотя бы»,

ронял убитую листву

в туман,

где плакал лес по-бабьи,

корёжа ветви, пряча звук.

 

Прогорклый дым, осевший в пади,

остатком зла сходил на нет.

Лишь эхо просьбы «Бога ради...»

всё повторяло:

- Бога нет.