***

Будто Крученых пишу на своем языке -

Бусины слов не на нитку, а с силой о по́л бью.

Криво рифмую. Всё так же не понят никем.

Я остаюсь пустотой на невзрачном надгробье.

 

Разве такой мой осознанный выбор пути?

Через оковы депрессий и самокопаний?

Время погло́тит меня, словно траурный Стикс,

Прежде, чем я осознаю всю пагубность плана.

 

Истина - свет? Только где бы найти этот свет?

Так и блуждал бы во тьме между краем и краем.

Всё повторяется снова: вопрос и ответ.

Истины нет. Как и нет здесь ни бога, ни рая.

 

Пара катренов ложится на выцветший лист.

Призраком прошлого кашель царапает горло:

Там я ребёнок и все неудачи вдали,

Словно ещё ничего не сломалось, не стёрлось.

 

Сколько всего, что утратил, забыл, не достиг?

Всё через строки наружу: из мрака и лени.

Снова и снова себе повторяю "прости",

Зная, что это ведёт, предсказуемо, к тлену.

 

Истина - жизнь. Только мне отвечать за свой путь,

Внешний и внутренний мир отражая и множа.

Да, я нашёл в себе силы и вряд ли сверну

С той полосы, где обрёл своё счастье и ожил.

 

12.12.2023