экспромтное

сколько можно, о господи, думать в ночи о нём?

считать снежинки в окне, а внутри дотлевать огнём

нержавеющих чувств,

старых шрамов,

любви больной?

ковырнешь ближе к сердцу, и щиплет, так щиплет, ой…

 

сколько можно, о господи, сидеть в тишине у окна

пересохшим цветком, пыльной лампой?

моя война

без разрывов и крови, но в ней победитель – он,

тот, что не был мне суженым,

не для меня рождён.

 

в кружке чай остывает.

какая досада, фи!

от бессонницы, веришь, совсем невелик профит,

от бессонницы, знаешь, дурман в голове дурной.

 

в ней заевшей пластинкой:

«не мой он, не мой, не мой»!

 

он не знает, конечно.

его горяча постель,

горяча та, другая, что в новом инста-посте

обнимает до дрожи.

красотка, что просто м-м-м…

а в моих новых сторис седой сигаретный дым.

это тоже красиво, немножечко горячо.

 

подоконник подставил бетонное вновь плечо:

жестковато,

но лучше, чем снова одной в кровать...

 

боже, если вернётся, дай силы не открывать!