О безостановочном.

Ничего не вернётся. Беспамятство — нет, не спасенье...

Не восстанет умерший, не вырастет снова нога.

Это новая поросль могучая в солнце весеннем,

А засохшее — так же без жизни, хоть будет века.

Ничего не вернётся. И, видимо, к лучшему станет.

Умирание, старость — в симфонии жизненной миг.

И неважно — осталась, а может, и сгинула память,

Если дуб вековой меж дубравы зелёной поник.