Плоть.

То совсем не мой Господь,

А людей не любящий,

Облачили в чью-то плоть,

Посох дав и рубище.

 

Среди сонма белых тел,

Для пути тернистого,

Я младенцем был, как все,

И кричал неистово.

 

Голосил, судьбу коря,

За пятно родимое,

Плоть смеялась, говоря:

” Мы теперь - единое.”

 

Видно было решено,

Да не мне обещано,

Плоти нравилось вино,

И тянуло к женщинам.

 

Плоть вставала на дыбы,

Если ерепенился,

Мне твердя, что все рабы,

Мол, куда ты денешься.

 

Словно личная тюрьма,

Стала плоть мне камерой,

Думал, что сойду с ума,

Только не раскаялся.

 

Но тюремщица моя,

Постарела, ушлая,

Плоть ведь та - совсем не я,

А карга бездушная.

 

То совсем не мой Господь,

Господам не верю я,

Не сломила меня плоть,

Тёмная материя.