ГУ-ГУ

Бубнишь под нос: “Гу-гу, гу-гу.”

Несёшь опять из слов пургу

про безработицу, казну, и про невзгоды,

про то, как очень тяжело

тащить стране своё ярмо,

и, как хотелось бы иметь газопроводы.

 

Ты говоришь и говоришь,

а я хочу, хочу в Париж,

увидеть город с высоты, с холмов Монмартра,

пойти с тобой на Мулен Руж ,

но слышу снова в ухо чушь:

“Какая нафиг Мулен Руж? Опомнись, Марта!

Ты для меня одна звезда,

а кабаре там ерунда,

забудь Париж, как страшный сон, зачем он нужен?

Смотри, у нас, как хорошо —

лежит на полке пирожок,

заваришь чай из каркаде, и будет ужин.”

 

Кричу в ответ: “Уйду в Париж,

туда где Лувр, и блики крыш,

где получаются у всех крутые фотки!”

Но тут же вспомнив про судьбу,

я понимаю — не уйду,

куда я денусь от тебя с подводной лодки...