ГУ-ГУ
Бубнишь под нос: “Гу-гу, гу-гу.”
Несёшь опять из слов пургу
про безработицу, казну, и про невзгоды,
про то, как очень тяжело
тащить стране своё ярмо,
и, как хотелось бы иметь газопроводы.
Ты говоришь и говоришь,
а я хочу, хочу в Париж,
увидеть город с высоты, с холмов Монмартра,
пойти с тобой на Мулен Руж ,
но слышу снова в ухо чушь:
“Какая нафиг Мулен Руж? Опомнись, Марта!
Ты для меня одна звезда,
а кабаре там ерунда,
забудь Париж, как страшный сон, зачем он нужен?
Смотри, у нас, как хорошо —
лежит на полке пирожок,
заваришь чай из каркаде, и будет ужин.”
Кричу в ответ: “Уйду в Париж,
туда где Лувр, и блики крыш,
где получаются у всех крутые фотки!”
Но тут же вспомнив про судьбу,
я понимаю — не уйду,
куда я денусь от тебя с подводной лодки...
