сонет о поэте
Перо скользило, вторя вдохновению:
Слова лились, как музыка, на лист...
И пусть он сам — обычный трубочист,
В его душе поэт с рождения.
Он грамоте обучен был неважно,
Но, коль душа поёт, в том нет беды,
Зато умело он искал следы
Запутавшихся рифм в мгновении каждом.
Его стихи во многих отзывались,
По свету разлетались, разбредались...
Пусть не сейчас, но через много лет,
Когда другие будут в мире люди,
Его стихи читать как прежде будем,
Все скажут: " Он великий был поэт..."
