сонет о поэте

Перо скользило, вторя вдохновению:

Слова лились, как музыка, на лист...

И пусть он сам — обычный трубочист,

В его душе поэт с рождения.

 

Он грамоте обучен был неважно,

Но, коль душа поёт, в том нет беды,

Зато умело он искал следы

Запутавшихся рифм в мгновении каждом.

 

Его стихи во многих отзывались,

По свету разлетались, разбредались...

Пусть не сейчас, но через много лет,

 

Когда другие будут в мире люди,

Его стихи читать как прежде будем,

Все скажут: " Он великий был поэт..."