Пуля-дура?
Поцелованная Богом в лоб…
Может быть урод или святая …
Кто теперь её, наивную, поймёт?
Нынче мода, как и суть, другая…
Перекрёстки, встречи и ножи…
Как трофей…а на лице улыбка.
«Из чего ты создана, скажи?
Ты такая есть? Или опять ошибка?»
Странно, ведь не принуждаю я
Удивить меня душевной наготою…
Почему тогда лишь оголённая душа моя
Интересная всем тем, кто за спиною?
Что в руках у вас? Кинжал или цветы?
Может быть порока лезвие и злоба…
С чем пришёл ко мне? Ты покажи!
Может там любовь до самого до гроба?
Ложь…как ширма, как уютный плед,
Убаюкивает, прячет всё, что ранит…
Где ты, старый чёрный пистолет?
Пуля-дура, но в Душе ведь не застрянет…
