Не опечалься...
Не опечалься взглядом же чужим,
Что зол, а потому необитаем.
Хотим, с дождями по земле бежим.
Хотим, по небу с ними же летаем.
Крыло моё, как кажется, старо
И отрывает от полей всё реже
Из-за того, что выдрано перо
Для письменности самому себе же.
А люди ждут совсем других вестей.
Так пусть моих коротких строчек хруст вам
Напоминает хруст худых костей,
Изглоданных бродяжническим чувством.
Пока близка исчерченная высь,
Пока идёт туманности примерка,
В вечерний шёлк стихов принарядись,
Чтоб ахнула округа и померкла.
А я, невидный в зримых плоскостях,
Всё падал кротко на твоём плече б ниц
И выходил, обтянутый в страстях,
Как кожей новой, жизнью из лечебниц.
Где под неё вшит к счастью моему
Девиз, о коем ласково спроси и
Откроется: удача - никому,
А сердце - для тебя и для России!
