Не опечалься...

Не опечалься взглядом же чужим,

Что зол, а потому необитаем.

Хотим, с дождями по земле бежим.

Хотим, по небу с ними же летаем.

 

Крыло моё, как кажется, старо

И отрывает от полей всё реже

Из-за того, что выдрано перо

Для письменности самому себе же.

 

А люди ждут совсем других вестей.

Так пусть моих коротких строчек хруст вам

Напоминает хруст худых костей,

Изглоданных бродяжническим чувством.

 

Пока близка исчерченная высь,

Пока идёт туманности примерка,

В вечерний шёлк стихов принарядись,

Чтоб ахнула округа и померкла.

 

А я, невидный в зримых плоскостях,

Всё падал кротко на твоём плече б ниц

И выходил, обтянутый в страстях,

Как кожей новой, жизнью из лечебниц.

 

Где под неё вшит к счастью моему

Девиз, о коем ласково спроси и

Откроется: удача - никому,

А сердце - для тебя и для России!