К твоим глазам

Розовый свет в подворотне не предвещает восхищения. Арка, за которой скрывается тяжесть дня, подмигивает мне оранжевыми огоньками.

Нет надобности завлекать меня. Я здесь, а значит, так тому и быть.

Музыка, шутки, снующие люди, смех, смех, смех. Стоп!

Мне стаут. И зовите уже всех женщин для танцев. Я пришёл сюда не за этим.

"Как дела, старина? "

Зеркало не врёт. Но я ему все равно не верю.

Дайте мне микрофон. Хотя нет, не сегодня. И не завтра.

Здесь можно курить. Здесь нельзя курить! Здесь.

Но дым есть. А огонь? Есть ли в моей душе огонь?

К тебе, к твоему сердцу, к твоим глазам. Дарила ли ты мне нежность? Дарила.

Но почему я не помню?

Уличный музыкант снискал славу и теперь поёт. В переходе между станциями.

Успех как бы есть. Но он не со мной и не против меня. Предлагает мне выпить.

Зачем я тебе?

Ты молчишь спиной. Поднимаешься вверх по ступенькам. Оборачиваешься, машешь.

А меня нет. Ни в этом месте, ни там, ни в тебе, ни у тебя.

Я нигде.

И если так подумать. Это хорошее место.

Тут шутят, смеются, поют и танцуют. Тут разбивают сердца, а если их не имеется - надежды, веру, любовь не бьют. Её возвели в культ, поставили на алтарь личности. На неё молятся, ей посвящают стихи и песни, ей заканчивают литургии и с ней расстаются. Закрывая дверь.

Тут обнимают и при этом ненавидят. За бордовой ширмой раздеваются женщины, а за столом сидят диктаторы с Юго-западной.

Ну ладно. Давайте уже микрофон. Я пошутил.

И выключите хоть на время этот розовый свет!

Кто-то же может меня любить?

Я хочу любить.