***

Стучит набатом отрешенье,

Как будто пули рикошет.

И за субботой воскресенье.

За летом зимы... Много лет -

 

Скитаясь в мире без поддержи

Всё мечется моя душа.

То в замедлении, то в спешке,

Богата вовсе без гроша

 

Своей наполненностью сути

И в понимании простом

О вечной жизни на распутье

На этом свете иль на том.

 

Я лишь одна из оболочек,

Но короток мой стылый век.

Пера изломанного росчерк,

Чей смысл понятен не для всех.