***
Стучит набатом отрешенье,
Как будто пули рикошет.
И за субботой воскресенье.
За летом зимы... Много лет -
Скитаясь в мире без поддержи
Всё мечется моя душа.
То в замедлении, то в спешке,
Богата вовсе без гроша
Своей наполненностью сути
И в понимании простом
О вечной жизни на распутье
На этом свете иль на том.
Я лишь одна из оболочек,
Но короток мой стылый век.
Пера изломанного росчерк,
Чей смысл понятен не для всех.
