Запылилась дорожка глухая...

Запылилась дорожка глухая

в безнадёжно засохшей степи.

Ты идёшь по ней, не понимая,

куда, собственно, должен прийти.

 

Можно, правда, остаться на месте.

И тихонько полынь заберёт;

в день известный, крылатый предвестник

всё расскажет и нам разберёт.

 

Нет конца, это многих сбивает.

Не любой в этом мире поймёт:

горе с ними вовсю разделяет,

иль кричит: "Это так не пойдёт!"

 

По дорожке глухой прошагает

всякий свой бесконечный предел.

И на нём он себя забывает,

пропадая во тьме светлых дел,

 

Оправдавши своё преступленье

и ужасное должным приняв.

Не поход, это словно гоненье,

где зверем бежишь, хвост поджав.

 

Но одно в этой степи осталось:

в человеке желание искать

никогда, никогда не терялось,

хоть и легче ничего не понять.

 

Все дела - лишь искания сколы,

жизни прекрасное свойство.

Пусть ноты и краски - наши оковы,

но искусство - прекрасное беспокойство.