Запылилась дорожка глухая...
Запылилась дорожка глухая
в безнадёжно засохшей степи.
Ты идёшь по ней, не понимая,
куда, собственно, должен прийти.
Можно, правда, остаться на месте.
И тихонько полынь заберёт;
в день известный, крылатый предвестник
всё расскажет и нам разберёт.
Нет конца, это многих сбивает.
Не любой в этом мире поймёт:
горе с ними вовсю разделяет,
иль кричит: "Это так не пойдёт!"
По дорожке глухой прошагает
всякий свой бесконечный предел.
И на нём он себя забывает,
пропадая во тьме светлых дел,
Оправдавши своё преступленье
и ужасное должным приняв.
Не поход, это словно гоненье,
где зверем бежишь, хвост поджав.
Но одно в этой степи осталось:
в человеке желание искать
никогда, никогда не терялось,
хоть и легче ничего не понять.
Все дела - лишь искания сколы,
жизни прекрасное свойство.
Пусть ноты и краски - наши оковы,
но искусство - прекрасное беспокойство.
