​Когда прессом гидравлическим давит потолок,
когда разум кошмары ставит на поток,
когда в комнате мысли: гвозди, войлок, молоток –
эхом в стены вбивают зарифмованный слог.
Когда буквально все: пустота между строк,
когда кровью с клинка пропитан платок,
когда жалость скулит, как избитый щенок,
ты не болен - ты мертв. Почти мертв. Одинок...