Домофонные триоли

Вечер. Затяжной. Безлунный. Вязкий.

Сумерек густую пустоту

венчиком ветра сбивают в чашке

небом называемой. Иду

мимо торопливых пешеходов,

мимо разговорчивых машин,

мимо волочащихся с охоты

вымученных женщин и мужчин.

 

В городе полно иллюминаций,

город - огнедышащий дракон,

пожирает не успевших сдаться

сатирический паноптикон,

 

С высоты взирают антресолей

бритые до блеска черепа

и под домофонные триоли

молот отделяют от серпа,

а потом прилаживают снова.

 

Отче наш, прости ты дураков,

у тебя ж в начале было Слово,

ну зачем пошёл ты дальше Слов?