Домофонные триоли
Вечер. Затяжной. Безлунный. Вязкий.
Сумерек густую пустоту
венчиком ветра сбивают в чашке
небом называемой. Иду
мимо торопливых пешеходов,
мимо разговорчивых машин,
мимо волочащихся с охоты
вымученных женщин и мужчин.
В городе полно иллюминаций,
город - огнедышащий дракон,
пожирает не успевших сдаться
сатирический паноптикон,
С высоты взирают антресолей
бритые до блеска черепа
и под домофонные триоли
молот отделяют от серпа,
а потом прилаживают снова.
Отче наш, прости ты дураков,
у тебя ж в начале было Слово,
ну зачем пошёл ты дальше Слов?
