Опустели древесные руки...
Опустели древесные руки
и покрылись святой белизной.
Вы прекрасны всегда, мои други:
что в летнем богатстве, что бедной зимой.
Вы просты, и для вас всё как надо:
принимаете мир целиком.
Безмятежны в безумствии хлада
и пекле угрюмом земном.
Но для нас это смерти подобно;
у людей бьётся сердце в груди.
Мы хотим жить красиво, свободно,
но оковы так снять не смогли.
Я покой обменял на метанья,
на движенье увядших седи.
Мне остались кусочки скитанья,
строчки стихов
и лоскутья картин.
Только есть ли за ними спасенье?
И смерть не искусства ль сестра?
Машет руками вдали перелесье,
и тихонько мерцает звезда...
