Опустели древесные руки...

Опустели древесные руки

и покрылись святой белизной.

Вы прекрасны всегда, мои други:

что в летнем богатстве, что бедной зимой.

 

Вы просты, и для вас всё как надо:

принимаете мир целиком.

Безмятежны в безумствии хлада

и пекле угрюмом земном.

 

Но для нас это смерти подобно;

у людей бьётся сердце в груди.

Мы хотим жить красиво, свободно,

но оковы так снять не смогли.

 

Я покой обменял на метанья,

на движенье увядших седи.

Мне остались кусочки скитанья,

строчки стихов

и лоскутья картин.

 

Только есть ли за ними спасенье?

И смерть не искусства ль сестра?

Машет руками вдали перелесье,

и тихонько мерцает звезда...