Он не писал её портреты...
Её любил один художник
Довольно странною любовью.
Он не дарил цветов, пирожных,
Не клал на ранку подорожник,
С заботой дуя, если больно.
Листая дни цветастым летом,
Он разглагольствовал о главном.
Но не писал её портреты,
(Хотя логично было б это),
И лодкой в душу вплыл к ней
плавно.
Он рисовал витраж в том зáмке,
Который сам же и построит,
Но всё тянул по жизни лямку
С проектом личных перестроек,
Где запах денег сладкостоек.
Он - обладатель страшной силы
Внушения с искусной лестью
И планами, как у Аттилы.
Ах, лучше бы писал картины,
Пусть у реки, а не в поместье.
Вручил признанье на бумажке,
Хвастнувши почерком изящным, -
Стыдливо-робкая отмашка.
А глаз бесцветные стекляшки
С задачей справились блестяще!
Его словам хотелось верить,
Приняв их в тёплые объятья.
Она открыла к сердцу двери
С надеждой в то, что будет верен
И что дарить ей будет платья.
Подспудно лжи пила кривая
Пилила целое на части.
А правда чистая, нагая,
По-детски ложь не понимая,
Схватить пыталась за запястье.
Увы, но чувство истончилось,
Звучало отдалённым эхом.
Припомнилось, что ей приснилось:
Как колесо вдруг отвалилось
И в небе тёмная прореха...
.........................................................
В счастливом мире, в ярком свете
Любовь шагает по планете.
К одним зайдёт на три денёчка,
Другим подарит сына, дочку.
У третьих, поселясь навечно,
Подружкой скажется сердечной...
20.11.2023г.
