И окна в зиму мытые чисты...

До ноября доковылял. Стою.

И поднят воротник. Простоволосый.

Наверно зря в редеющем строю

ищу ответы. Задаю вопросы

ушедшим за, смотрящим через, сквозь,

с улыбкою, танцующей нелепо...

Вбивает первый снег последний гвоздь,

свет перевоплощая в сумрак склепа.

 

А я бы не узнал, но ты, но ты...

так поглядела - сомневаться глупо.

В абсурдности ноябрьской наготы

закономерность обостренья звука.

И взор мне ни за что не зацепить -

стекающая серостью картина.

Рассвета перехлестнутая нить

едва заметна. Высь болотной тиной

окутана. В ней вязнет всякий взгляд.

Рутины перепачканный ботинок

расплющивает чистый снегопад

на сгорбленных и вымученных спинах

дорог. Ах, как же улицы скучны

в своём однообразии к прохожим.

Безжалостные ветры- ворчуны

на голых ветках зависают дрожью.

 

И на подошвах липкие листы,

И на руках пигменты отрешенья.

И окна в зиму мытые чисты

до отвращения...