Что же будет
Прошлого пропавший урожай
в интернетной раскопав сети,
загоню я мысли за Можай,
жалюзи на окнах опустив.
То, что было и прошло мне жаль.
То, что будет…, Господи прости.
Моисея первая скрижаль
превратилась в пыль в моей горсти.
Заблудившись в собственных мозгах,
путь домой надежный не найти.
Лунной тенью в мир пробрался страх.
Что же будет…, Господи прости.
