Что же будет

Прошлого пропавший урожай

в интернетной раскопав сети,

загоню я мысли за Можай,

жалюзи на окнах опустив.

 

То, что было и прошло мне жаль.

То, что будет…, Господи прости.

Моисея первая скрижаль

превратилась в пыль в моей горсти.

 

Заблудившись в собственных мозгах,

путь домой надежный не найти.

Лунной тенью в мир пробрался страх.

Что же будет…, Господи прости.