Душа болит усталого певца.

Душа болит усталого певца,

Он научился петь совсем иначе,

И петь до середины, до конца,

Не думая о том, что это значит.

 

Еще не научился видеть мир,

Закрыв глаза, смотреть себе под ноги,

Страницы, что зачитаны до дыр,

Считают рельсы - длинные дороги.

 

Стекают краски с грустного лица,

Под шелест облетающего сада.

Поет, не понимая до конца

Слов, утонувших в пене листопада.

 

Все потому, что дождик за окном,

Что плачет ветвь уснувшая сирени.

Он думает о чем-то, о своем,

Кружатся листьев призрачные тени.